Stiff Chainey

Muschilecken toll!

2012-01-24T08:47:00.001-08:00

1
Und das kam so: Ich hatte seit einem Jahr kein Mädchen mehr umarmt. Natürlich sah ich noch in ihre Gesichter, riskierte einen Blick auf wohlgeformten Wangenknochen, straffe Haut und in das sanfte Geheimnis der Augen. Diese scheinheiligen Kaskaden aus Fleisch! Aber ich muss zugeben - sie alle umgab eine heitere Ambiguität. Erotik? Das war etwas, an das ich zu lange nicht mehr gedacht hatte, um mich daran zu erinnern. Vielleicht sparte sich mein Hirn die Endorphine für etwas anderes auf...wofür, das wusste ich allerdings nicht.

Frauengesichter. Sie scheinen immer ein Versprechen zu besitzen, so habe ich es jedenfalls immer wahrgenommen. Eine leidenschaftliches Bekenntnis. Liebe, Loyalität, Treue. Man könnte alle jenen althergebrachten und bürgerlichen Worthülsen zitieren, deren Leere sich einem ja wirklich nur unschwer offenbart. Zu oft bin ich auf eben diese hereingefallen, und so sagte ich mir: Gib zu, es ist die immergleiche Fata Morgana, es sind Hirngespinste in Habachtstellung! Auch in tausend Jahren wird man(n) noch in herber Enttäuschung aus diesen süßen, klebrigen Träumen aufwachen.

Meine Wahrnehmung war zu diesem Zeitpunkt bereits durch sämtlichen Schmutz gereinigt: Ich sah das genaue Gegenteil. Das, was sie hassen anstatt vorgeben zu lieben. Das lag zum einen an den Depressionen, an denen ich immer schon gelitten hatte, und was heißt eigentlich: gelitten? Sie waren reinste Erweckungserlebnissen. Durch sie erlangte ich jene messerscharfe Klarsichtigkeit, die rein gar nichts mehr von jeglichen Versprechungen übrigließ. Diese Dinge verloren ihre Faszination, und dann alle anderen Dinge. Sie verloren ihren Fetisch, wurden zu stillosen, kalten Objekten, die mich satt und schwer und gastritisch machten. Das alles verlor für mich seine spezielle poetische Magie, und rasch erkaltete der ganze Mensch. Ich konnte mich nie wieder für sie erwärmen. Sie blieben mir und ich ihnen verschlossen.

Ich erinnere mich daran, wie ich seit diesem Zeitpunkt alles und jeden nur gehasst hatte. Ich verlangte immerzu einen Nachschlag an Hass. Hass war meine Aperitif, mein Hauptgang und mein Dessert. Es war meine ureigene Handlungsaufforderung. Und so sah ich stets nur den Biedermeier, sah halb aufgetautes Lammcarree aus dem Supermarkt und Wein in grünen Flaschen. Ich hörte schreckliche Dialoge, die aus meinem und aus ihrem Mund drangen; Lit-er-a-tur, Bücher, die wir nie lasen und über die wir trotzdem dozierten (Ach, du hast auch Denton Welch gelesen?), Filme, in denen das Interessanteste die Körnung des verwendeten Zelluloid gewesen sein mochte. Ich spürte Ruhmsucht wie Angstschweiß auf meiner Stirn; ich hasste beides.

Ich hasste Möbel aus Pressholz, Möbel aus Asien, Möbel in Wohnungen, feuchte Wohnungen an Hauptstraßen, feudale Wohnungen im Grüngürtel, Einbauküchen, Gemeinschaftsküchen, überhaupt keine Küchen, billigen Schnaps, teuren Schnaps, Betten, Luftmatrazen, Iso-Matten, Fußboden, Parkett, und Musik! Ich hasste wilde Musik, laute Musik, leise Musik, grauenhafte Musik, Musik, bei der ich mir die Klamotten vom Leibe hätten reißen wollen (und es doch nicht tat!), und dann – Muzak, Easy Listening und das Klatschen von Arschbacken. Ich hasste auch die sogenannten letzten Geräusche, Geräusche, die entstehen, wenn man in eine Kloschüssel erbricht. Danach hasste ich das leise Atmen in fremden Gemächern, in dunklen Gemächern, auf der nassen Straße, das affektierte Stöhnen, wenn ein in der Nacht verlorenes (oder gefundenes) Paar zum ersten Mal (oder zum letzten Mal) fickt. Dann: Aufwachen in Verwirrung, auch das hasste ich. Des Nachts hasste ich: Kleine Nutten, die, mit Sektgläsern hantierend, zu großartigen und beredeten Salondamen mutierten, bebrillte Männer mit Specknacken und Vertretergesicht, den Bausparvertrag in der Innentasche ihres zu kleinen Sakkos, ältere Frauen mit Körpern zerknittert wie ein Furzkissen nach Benutzung. Natürlich hasste ich ebenso diese kleinen, widerlich aufdringlichen Proletarierkinder (wie ich eines bin) die unfähig sind, sich ihre wahre Rolle einzugestehen und deswegen die Welt lieber verbrennen sehen würden. Ich hasste Titten und Mösen, Arme, Beine und erigierte Glieder; die ganze Fleischbeschau im Kerzenschein. Speichelflocken, Ekstase, aufgerissene Münder, züchtig glänzende Haut. leise Hintergrundmusik, die die penetrante Stille auffüllte. Irgendetwas Unverdächtiges, Elton John vielleicht. Und schön war diese Vorstellung auch war, ein wenig Herumzwicken am Schwanz, en retoure an ihren Nippeln saugen bis es wehtut, aber nicht zu sehr, und dann eine schön entspannte Nummer auf der Couch. Benny & The Jets trällern dazu, auch das alles hasste ich.

Natürlich wurden wir in dieses Leben hineingeohrfeigt, in diese Abstraktion, in diese primitive Rolle, die ja nie Substanz hatte, aus der nie mehr wurde, als die niedere Ausgabe eines Wunsches. Das große Kriechen begann direkt nach der Geburt, nach dieser kurzen Glücksphase, in der wir schreien können wann wir wollen, ohne das Maul gestopft zu bekommen. In der wir uns lachend einscheißen und uns niemand vorhält, wir seien deswegen verkommene und asoziale Subjekte. Überhaupt Subjekte: In diesem Zustand sind wir noch Frischware aus der Süßigkeitenfabrik des Lebens. Klebrig, kostbar, unbenutzt. Später lehren sie uns dann das Ducken, bis wir den Unrat einatmen, bis wir in uns, an uns ersticken. Mehr oder weniger sind wir eben doch ausgeliefert.
Aber ich machte mir nie Illusionen: Meine Bedeutungslosigkeit ist und war immer greifbar, und zwar absolut. Klingt das seltsam? Ich konnte mich nie mit diesem Erzwingen von Erfolgen, und sei er noch so klein, anfreunden. Das euphorische Gefühl, etwas Besonderes zu sein, gar Geschichte schreiben? Krude Fantasien, denke ich, sage ich. Ich habe sie nie gehabt.

2
Ja! ich schlug die Kleine, allerdings nur ein wenig. Das stimmt wohl! Nur bis die feine Stupsnase anfing zu bluten und sie endlich Ruhe gab. Vielleicht war ich tatsächlich zu grob; meine Hände fuhrwerkten überall an ihr und in ihr herum. Aber es gab ja nur diesen Körper und diesen Moment und diesen Versuch, etwas von sich mitzuteilen. Und sei es nur ein kurzer Augenblick aufgenötigter Intimität, an den man sich dann erinnert, an den man sich klammern kann, dem sie einem nicht mehr nehmen können. Ein wenig den Geruch eines anderen Menschen aufnehmen, kurz davon träumen, ihn zu umarmen und dabei mehr als den eigenen Herzschlag zu spüren. Dabei geht es auch nicht um Schönheit, nicht diese plakative Hochglanzverspiegelung. Ihr Gesicht war mir ja an sich völlig gleichgültig. Einen dämlichen, verängstigten, unwissenden Ausdruck kann ich schon haben, wenn ich in den Spiegel sehe (naturgemäß hasse ich mein Spiegelbild am allermeisten), dafür brauche ich nicht in das Gesicht eines anderen Menschen zu blicken. Das Ich wäre mir am liebsten als Aussparung, als Explosion im luftleeren Raum. Was für ein Drama es doch ist, das wir nicht gänzlich bei uns bleiben können! Das können wohl nur die überzeugtesten Pfaffen, die, die ihre keimende Wollust durch die immense Trägheit ihrer Gebete abtöten. Manchmal muss man sich eben verteilen, und sei es, dass man aus der Mansardenwohnung auf die Köpfe der Passanten wichst. Und als sie mir ihr Alter mitteilte, beziehungsweise ich es aus ihrem süßen Mund herausgepresst hatte, rief ich aus: Hab ich dich! Es ist doch so: Wenn man einmal weiß, wie alt jemand ist, dann ist es vorbei! Man zählt seine Jahre im Insgeheimen mit und immer wenn man sich auf der Straße begegnet, wenn es der Zufall so einrichtet, kann man drohend den knochigen Zeigefinger erheben und sagen: Soso! Ich weiß es ganz genau...

Naja, sie rief die Polizei und zeigte mich an, die ganze Komödie! Und das nur weil ich die Hände unter ihren Rock geschoben hatte! Diese Sache mit dem Recht haben und Recht kriegen habe ich ja nie ganz verstanden, das ist ja völlig unverhältnismässig. Ich versteckte mich also im Heizungskeller, wo ich die Kadaver der Mäuse zählte, die Ferdinand (der fette schwarze Kater, der immerzu durch das Gebäude patroullierte) auf seinen Kontrollgängen erlegt hatte. Eine stattliche Anzahl. Der Kater schien ein Pakt mit dem Tod geschlossen haben. Eine für mich absurde Situation: Die Welt der Mäuse ist wie die unsere: Auch aus ihren kleinen Wänsten quellen die Gedärm und spritzt das Blut, wenn sie nicht schnell genug sind. Nur die Angst sieht man nicht in ihren Augen. Wieder einmal muss man anerkennen, was für eine große Sauerei die Natur ist. Das muss man unumwunden zugeben! Sogar meinen immer von Alpträumen durchsetzten Schlaf fand ich in diesem kleinen Raum mit der stickigen, heißen Luft. Tagsüber trieb ich mich im Türkenviertel herum und schnorrte Kleingeld für Automatenkaffee. An einem Abend schloss ich mich in eine Bahnhofstoilette ein und schrieb dort ein Gedicht. An einem anderen Abend sah ich dabei zu, wie drei Jugendliche einem Touristen Bierflaschen auf dem Kopf zerschlugen und ihn traten, bis er bewusstlos zusammenbrach. Die drei beachteten mich gar nicht. Sie übergaben ihn seinem Schicksal, wie Fatalisten (zu denen ich mich zweifellos zähle!) das formulieren würden und lißen ihn blutüberströmt auf dem Asphalt liegen. Ich summte eine Kindermelodie während ich sein Geld an mich. Bald schon kam der erlösende Anruf: Dein Vater ist verstorben!
Eine Stunde später saß ich im Zug.

Monumentale Gleichgültigkeit oder resigniert-trauriger Optimismus? Welche Gemütslage ist der besserer Reisebegleiter? Ich weiß es nicht. Reisen ist perfekt, zumindest für mich. Man ist in Bewegung, niemals zuhause, die Endpunkte lösen sich auf, Grenzen verschwimmen, alles wird bedeutungslos: Die Vergangenheit, die Zukunft. Du reitest das Jetzt, den Gegenwartsstrom.

Flyer zur "Faces of Mayhem" Ausstellung 2008.

2012-01-10T02:43:00.001-08:00

God's Garage. Ein Porträt.

2012-01-10T02:42:00.001-08:00

Playblack (Part 1)

2012-01-02T11:55:00.000-08:00

Playblack

Wennich einen Job vorbereite, benutze ich die Straßenbahn. Ich kaufeeine Fahrkarte. Niemals eine Wochen oder Monatskarte. Nichts, wofürman einen Namen braucht. Mit ihr treffe ich mich in einem Park inder Stadt. Nicht zu früh. Nicht zu spät. Mitten in der toten Zeit.Ich erkenne sie schon von weitem. Sie sitzt auf der Bank. Wieverabredet. Ihre Schultern hängen durch, ihr Kopf ist gesenkt. Ichsetze mich neben sie. Sie sieht kurz auf und senkt dann wieder ihrenBlick.

„Hallo“

Ichnicke.

„Ichhatte sie mir anders vorgestellt“

Ichschweige.

„Irgendwiegrößer...bedrohlicher“

„Wenhatten Sie erwartet? Vin Diesel?“

„Undist das wirklich ihr Name? Torsvan Gnadenthür?“

Ichsehe an ihr vorbei auf den Nebel, der noch in den Bäumen hängt.

„Wieklingt denn ein wirklicher Name für Sie?“

Siezuckt mit den Achseln.

„Esist mir alles etwas unangenehm“

Ichnicke erneut.

„Ich...ichweiß auch gar nicht wo ich anfangen soll. Wie soll ich ihnen daserklären? Es ist mir irgendwie...peinlich“

Ichräuspere mich und unterbreche sie.

„Ichbrauche ihre Geschichte nicht zu hören. Ich benötige keine Detailsund Einzelheiten. Alles, was ich brauche ist ein Name, ein Gesichtoder ein Hinweis“

Siesieht mich mit hochgezogenen Augenbrauen an.

„Mehrnicht? Ich meine, wollen Sie nicht wissen, wie alles abgelaufen istund so?“

„Nein“,antworte ich und sehe sie direkt an.

„IhreGeschichte interessiert mich nicht. Ich habe sie schon tausendmalgehört. Mich interessiert nur ein Name, und für welchen Code siesich entschieden haben“

„Achja, der Code“ sagt sie gedankenverloren.

„HabenSie sich entschieden?“

„Ichdenke an Schwarz“

„Schwarz?Sind Sie sicher?“

„Nein“sagt sie und schüttelt den Kopf.

„Ichweiß nicht...“

„VerstehenSie mich nicht falsch. Ich dränge Sie nicht zu einer Entscheidung.Doch wenn Sie sich einmal entschieden haben, dann gibt es keinZurück. Verstehen Sie das?“

„Ja,das verstehe ich“

Ichbiete ihr eine Zigarette an. Sie schüttelt den Kopf.

„Ichweiß nicht, ob ich das mit mir vereinbaren kann. Können Sie dasnachempfinden?“

Sielegt ihre Hand auf mein Knie und drückt es leicht. Ich zünde dieZigarette an und inhaliere den Rauch.

„Nein,das kann ich nicht, sage ich und ziehe mein Knie zurück, „aber ichmuss es auch nicht“.

Dannsehe ich ihr direkt in die Augen.

„Vielleichtmissverstehen Sie da etwas. Ich bin nicht ihr Therapeut. Ich erledigegewisse Dinge, nicht mehr. Und dabei soll es auch bleiben, okay?Haben Sie das verstanden?“

„Ja“,antwortet sie mit brüchiger Stimme und seufzt, „ja, das habe ichverstanden“

Siestützt ihren Kopf auf die Hände und sieht in die Baumwipfel.

Ichwarte ab und rauche.

„Blau“sagt sie nach einer Weile.

„Wofinde ich ihn?“

EinZittern erfasst ihren Körper.

„Eswar der Türsteher im Intim. Er heißt Marcos“.

„HabenSie Sonderwünsche?“

„Sonderwünsche?“

„Einespezielle Behandlung, eine Botschaft, so was in der Art“

Sieschweigt einige Zeit, dann holt sie tief Luft und richtet ihrenOberkörper auf.

„Ja,da gibt es etwas...“

„Sosauber wie der Arsch eines Babies!“

Ulfgrinst.

Ichlasse meinen Finger langsam über den Kolben gleiten. Als ich dasMetall berühre, läuft mir ein Schauer über den Rücken.

„Einemodifizierte Manurhin“ sagt Ulf und nickt zufrieden,„abgespeckt, leichter, aber die macht trotzdem in jeden Penner einzweites Arschloch. Mit Schalldämpfer ist sie extrem leise. Du kannstsie im Keller probeschießen“

„Liegtgut in der Hand. Und die andere Bestellung?“

Ulfnippt an seinem Kaffee und zieht seine Augenbrauen nach oben.

„Ichhab echt lang' dafür gebraucht, so 'n Teil zu besorgen. Das hat mirechte Kopfschmerzen bereitet“

Ersteht ächzend auf und geht zum Schrank am Ende der Werkstatt.

„Hatmir 'nen Typ verkauft, der sich mit diesen speziellen Dingenauskennt“

„KeinUnterschied erkennbar“

„Ja.Perfekte Handarbeit. Der Abzug ist im Griff integriert. Hat natürlichalles seinen Preis!“

„Wasist mit dem Auto?“

„Stehtdraußen. Ford Ka, unauffälliges Modell, dunkel lackiert, mit 'nenpaar Beulen. Papiere sind sauber und liegen im Handschuhfach“

Erist schnell. Schneller als ich. Ich kann seinen Atem hören. Trotzdemhat er Mut. Er duckt sich mit einer Meidbewegung unter meinem Jab wegund landet aus der Halbdistanz einen Haken auf meinem Rippenbogen.Ich spüre den Punch und ärgere mich. Nach drei Runden atme ichbereits durch den Mundschutz, und meine Reflexe haben auchnachgelassen. DerKleine riecht Lunte und setzt mich weiter unter Druck. Er täuschteine Linke an, macht einen Ausfallschritt und will einen weiterenHaken ins Ziel bringen. Ich klammere und drücke ihn gegen die Seile,stopfe meinen Handschuh durch seine Deckung. Mein Uppercut landetgenau auf seiner Kinnspitze und zeigt Wirkung. Ich drücke meineSchulter nach vorne und treibe ihn in die Ringecke. Der zweiteUppercut trifft ihn so hart, das sein Mundschutz auf dem Ringbodenlandet. Er lehnt mit stumpfen Blick in der Ecke, und meine kurzgeschlagene Rechte landet an seiner Schläfe. Eine Welle derEntspannung geht durch seinen Körper, dann fällt er um wie einnasser Sack. Ich gehe in meine Ecke und spucke den Mundschutz aus.Youseff reicht mir das Handtuch. „Er kämpft am Wochenende auf 'ner Fight Night.Vielleicht sollte ich lieber dich schicken...“ Ichwische mir den Schweiß aus dem Gesicht und schüttele den Kopf. „Hab' nur Glückgehabt, Mann!“ Alsich mich umdrehe, ist der Kleine längst wieder bei Sinnen undumringt von seinem Kumpels. Youssef nickt und beugt sich zu mirrunter. „Ezra will dich treffen. Es geht um einpaar Informationen, die er für seine Klienten braucht. Am bestensofort“

Unterder Dusche spüre ich die Schmerzen. Ich stelle das Wasser so heißein wie es geht.

„CooleTattoos“

Ichdrehe mich kurz zur Seite. Als hätte ich es geahnt: Der Kleine.

„Sinddie vom Poeten?“

Ichantworte nicht.

„Glaubstdu, ich hab' Schiss vor einem, nur weil er im Glashausgesessen hat?“

Erknallt das Duschgel auf den Boden und starrt mich an.

Wasserdampfsetzt sich von seinem muskulösen Körper ab.

„Nein“sage ich und lege mir das Handtuch um die Schultern.

Ich drehe mich nicht noch mal um.

„Zigarette?“

„Nein,danke!“

Ezralehnt sich zurück und tippt auf das Lenkrad.

„Ichhab' kein gutes Gefühl bei der Sache“

SeinGoldzahn reflektiert für einen kurzen Moment im Rückspiegel.

„Ichsehe kein Problem“

„Esist ne' ganze Menge Stoff. Und meine Klienten dulden keine Fehler“

„Eswird keine geben...“

Erlacht grunzend.

„Kannstdu das auch garantieren?“

Ichatme tief durch.

„Waswillst du als Sicherheit?“

Ezradreht sich zu mir um.

„DeinenBruder“

„Niemals...“

Ezraschnippt die Kippe aus dem geöffneten Seitenfenster.

„Esist ganz einfach: Der Stoff gegen deinen Anteil und deinen Bruder.Oder kein Deal“

DerPlattenbau wirkt um diese Zeit verlassen. In der Schleuse zuckt dasLicht der letzten funktionierenden Neonröhre. Als ich wieder in dieDunkelheit trete, sehe ich das Metall aufblitzen, doch ich kann nichtmehr ausweichen. Der Schlag trifft mich an der Stirn. Mein Kopf wirdin den Nacken gerissen, und während ich falle, kriege ich einenTritt in die Rippen verpasst.

„Gib'uns dein Scheißgeld, Opa, sonst machen wir dich alle, klar?“

Ichbleibe liegen und rühre mich nicht. Natürlich erkenne ich dieStimme sofort.

„Schieß'dem Wichser direkt in die Fresse“ höre ich eine andere Stimmesagen.

Es sindmindestens zwei, denke ich und spüre die Pistole kalt und hart anmeinen Lippen.

„Ey,die Kohle raus, sonst kriegste 'ne Ladung Gas in deine verfickteFresse, klar?“

Ichnicke.

„Wo'is die Kohle, he?“

„Inmeiner Innentasche“

„Wenndu mich verarschst!“ sagt er und drückt mir das Eisen noch etwashärter gegen den Mund. Dann beugt er sich nach vorne und greift inmeine Jacke.

Ichbin nicht mehr schnell genug. Der Schuss explodiert neben meinemOhr, bevor die Pistole auf den Asphalt kracht. Tränen schießen mirin die Augen. Ich bekommen ihn gerade noch gepackt und und verpasseihm eine Kopfnuss. Der Stoß trifft seine Nase seitlich. Ein dumpfesKnacken, dann tropft warmes Blut auf meinen Hals. Ich werfe ihn zuBoden und stehe benommen auf. Der kämpft bestimmt an diesemWochenende garantiert auf keiner Fight Night.

„Wichserey!“ höre ich den anderen schreien, die Stimme kommt von rechts,und sie ist nah. Ich drücke das Kinn auf die Brust, verlagere meinGewicht auf den vorderen Fuß und ducke mich. Sein Schlag gleitet anmeiner Schulter ab und über meinen Kopf hinweg. Ich springe nachvorne und umklammere seine Beine, bringe ihn zu Fall. Die Schlägekommen blindlings, meine Augen brennen von dem Gas. Nach fünfSchlägen schmerzen meine Knöchel. Ich kann nur seine Silhouetteerkennen, die vor mir im Dreck liegt. Ich glaube, er hält sich dieHände vor seine zerfetzte Nase. Das Pfeifen inmeinem Ohr wird immer lauter. Ich schleppe mich bis zum Aufzug unddrücke noch die Etage. Dann spüre ich den dumpfen Schlag am Hinterkopfund es wird schwarz.

Ichspüre kalten Beton an meiner Wange und öffne die Augen. Ich weißnicht, wo ich bin. Da ist nur ein schwaches Neonlicht, sonst istalles stark verschwommen. Meine Augen tränen, das Pfeifen im Ohr istimmer noch da.

„Dusiehst ganz schön beschissen aus, alter Mann!“

Ichzucke zusammen und wälze mich auf den Rücken.

Siesitzt direkt hinter mir auf dem Boden, die Beine von sich gestrecktund kaut auf einem Stück Pizza.

„Wobin ich?“

„Direktvor deiner Bude“

„Hastdu mich hier abgelegt?“

MeineFinger öffnen sich wieder.

„Kannschon sein!“ antwortet sie und grinst.

„Werzur Hölle bist du?“

„Ichwohne hier...“ sagt sie und zeigt auf die Tür desgegenüberliegenden Apartment.

„Direktneben dir“

„Ichhab' dich noch nie hier gesehen“

„Dafürich dich...alleine, mit der kleinen Nutte, und diesem fetten Schwein. Übrigenskann ich euch in meinem Zimmer hören, wenn ihr fickt!“

„Achja?“

„Duklingst wie 'nen Delphin, ziemlich ekelhaft...“

„Gutzu wissen“

Ichsehe an die Decke und schließe meine Augen. Dumpfen Vibrationen, diesich im Beton übertragen. Ein Luftzug und das Knallen der Tür.

„Wastreibst du dich da rum?“

SeinGeschrei verstärkt meine Kopfschmerzen.

„Dukleine Drecksau, was machst du da bei diesem Penner?“

„Is'ja schon gut!“

„Mach'das Mädchen nich' an!“

„Was?Das is' meine Tochter, klar? Die hab' ich gemacht, und mit der mach'ich, was ich will! Und wenn ich sage, die treibt sich nich' mitso 'nem beschissenen Penner rum, dann ist das ein Befehl, klar?“

SeinTritt landet in meiner Magengrube.

„Packdie nie wieder an...“ brüllt er und reißt sie an den Haaren hoch.Das Geräusch der Ohrfeige, die er ihr verpasst, hallt in dem langenGang nach. Dann umschließt seine Hand mein halbes Gesicht und drücktmeinen Kiefer zusammen.

„Haltdich ja von meiner Tochter fern!“

Ichsage nichts, und er lässt mich los und grinst.

„Duhast dich bekotzt, ekelhafter Pisser!“

Erwischt seine Hand an meiner Jacke ab und packt die Kleine im Nacken.Sie bleibt ruhig, schreit nicht, weint nicht. Mein Gesicht ist feuchtvon seinem Schweiß und meiner Kotze. Ich bleibe noch ein paarMinuten so liegen. Schließlich krieche ich in mein Apartment.

Einkleiner Kegel Neonlicht fällt durch die Jalousie. Ich mache dieLampe am Schreibtisch an und lasse mich auf die Couch sinken. Derbeißende Geruch von Erbrochenem steigt mir in die Nase. Ich zündeeine frische Zigarette an. Der Schmerz beim Inhalieren ist geradenoch erträglich. Eine Weile sitze ich so da, bis die Kippe mir die Finger verbrennt. Ich schmeiße siein den Aschenbecher, stehe auf und schiebe die Couch von der Wand.Das Laminat ist nach den paar Monaten schon abgegriffen, bald mussich mir ein neues Versteck suchen. Ich nehme das kleine Buch und dasMobiltelefon und lehne mich gegen die Wand.

„Immerbleiben wir in deiner Bude, das ist zum kotzen“ sagt sie und siehtan die Decke. Ich zünde mir eine neue Zigarette an und streichleüber ihr dichtes, schwarzes Haar.

„Gefälltes dir hier nicht?“

„Washeißt gefallen? Was kann einem an einem beengten Zimmer ineinem beschissenen Plattenbau schon gefallen?“

„Wasinteressiert es dich, wo du deine Kohle verdienst? Ob in 'nemPlattenbau oder 'nem schäbigen Hotelzimmer, das spielt doch keineRolle, oder? Schwanz is' Schwanz...“

„Esgibt Freier, die gehen mit mir in feine Restaurants oder tanzen. Diris' das alles scheissegal!“

„Restaurants?Du bist 'ne Nutte die für 'nen Fick 'nen Fuffziger nimmt. Willst du,das ich mit dir Nuggets fressen gehe, bevor ich meinen Schwanz indich reinhänge?“

„Dubist 'nen Arschloch, weißte' das?“

„Ichkomme damit klar“

„Wirkönnten wenigstens mal ins Intim gehen, oder in dieBaccara Bar. Einfach auf 'nen Drink. Was reden. Spaß haben. Sowas in der Art!“

„Dugehst ins Intim?“

„Abund zu“

„Wasist das für 'nen Laden?“

„Duwarst noch nie im Intim?“

„Ichbin nicht gern unter Menschen“

„Esis' 'ne ganz normale Disco, wie jede andere auch“

„Dassagt mir nichts“

„Duwillst mir doch nicht erzählen, das du noch nie in 'ner Discowarst?“

„Vielleicht,als ich dreizehn war“

„Achhör auf! Ich mein', das du 'nen komischer Typ bist, war mir gleichklar, aber gleich so krass...“

„Dumusst für jeden, der genug zahlt, die Beine breit machen. Hat deineDisco-Erfahrung da was dran geändert?“

„Arschloch!“

„Kommschon....bläst du mir einen, wenn ich dich auf 'nen Cocktail indiesen Schuppen einlade?“

Es istFreitagnacht. Es ist kalt. Wir warten mit fünfzig anderen in derSchlange, und am Ende dieser Schlange entscheidet ein Typ imGlitzeranzug, ob man das richtige Geschlecht hat und ob man gut genugangezogen ist für den Schuppen. Hinter ihm stehen zwei Türsteher inüblicher Aufmachung. Ich präge mir ihre Gesichter genau ein.

DerLaden ist brechend voll. Die Musik ohrenbetäubend laut. Ich legemeinen Arm um ihre Hüfte und ziehe sie zur Bar. Vor der Theke einHaufen Leute, die auf ihre Getränke warten,

„Kennstdu 'nen paar Leute hier aus dem Laden?“

Ichspreche direkt in ihr Ohr. Sie nickt und zündet sich eine Zigarettean.

„Vadimhat hier früher aufgelegt“

Ichbestelle einen Whiskey Sour, und für sie einen Sex on thebeach.

„Unddie Türsteher?“

Sienippt an ihrem Drink.

„NurKlaus und Marcos. Marcos hat früher im Laufhaus gearbeitet und unsimmer 'nen bisschen Pulver vertickt, so nebenbei und unter der Hand!“

Ichnehmen einen Schluck und sehe sie abwartend an.

„ZiemlicherGrapscher, die Typen, wenn du weißt, was ich meine...“

Ichlege meine Hand auf ihren Arsch.

„Ungefährso?“

IhreLippen sind feucht vom Drink und glitzern, als sie lächelt.

„Eherso: Blowjob gegen Bubble. Und sie testen gerne deinenWürgereflex...“

Ichgrinse, gebe ihr einen Kuss auf den Hals und lasse meinen Blickschweifen.

ZweiEbenen, jede hat seine eigene Bar. Eine große Tanzfläche. ZweiNotausgänge.

„Wannmacht der Laden hier dicht?“

Siezuckt mit den Achseln und kommt näher.

„KeineAhnung, warum willst du das wissen?“

„Vielleichtwerde ich zu 'nem richtigen Partylöwen!“ sage ich und dann gehtdas Stroboskop an.

„Is'Sonny hinten?“

„Erwartet schon auf dich!“ sagt Costa und poliert weiter das Glas.

„Kannich dir was bringen?“

„'nenstilles Wasser“

Ernickt.

Ichgehe in die Küche. Sonny wird immer fetter. Er grinst, als er michsieht und breitet seine Arme aus.

„Wiegeht es dir, mein Junge?“

Ichsetze mich und nehme mir eine Zigarette aus der Schachtel, die aufdem Tisch liegt.

„Okay!“

„Wasmachen die Geschäfte?“

Ichzucke mit den Achseln.

„Sowie immer“

Erlächelt und drückt seine Zigarette im Aschenbecher aus.

„Hierist die Kohle für die Klinik“ sage ich und schiebe ihm den braunenUmschlag zu.

„Hastdu deinen Bruder heute schon besucht?“

„Nein,ich gehe gleich hin“

Ernickt.

„Geht'sihm besser?“

„Wiesoll es einem mit 'ner Kugel im Kopf schon gehen, Sonny?“

Erseufzt.

„TraurigeGeschichte, Mann!“

„Spardir dein Mitleid, Sonny. Du zahlst in meinem Namen für ihn, unddamit tust du auch schon genug“

Costakommt und stellt ein Glas und eine Flasche stilles Wasser auf denTisch.

Sonnylächelt kalt.

„MeinVater hat immer gesagt, traue keinem Mann, der nicht trinkt!“

„Ichtrinke, Sonny. Nur nicht in Anwesenheit von zwielichtigen Typen!“

Sonnysieht mich kurz an und fängt laut an zu lachen.

„Inall' den Jahren is' mir kein seltsamerer Typ untergekommen als du,und ich habe schon ne' Menge guter Männer kommen und gehen sehen"

Ichgieße das Glas voll und trinke einen Schluck.

„Ichbin nur pragmatisch, Sonny, mehr nicht!“

„GutenTag, ich würde gerne Claude Hofferstadt besuchen“

Sieschaut kurz von ihrem Computer hoch und auf die Digitaluhr an derWand. Ihre Gesichtszüge verhärten sich.

„Siewissen, das die Besuchszeit gleich vorbei ist?“

Ichnicke.

„SindSie ein Angehöriger?“

„Ichbin sein bester Freund“

„Aha!“sagt sie und sieht wieder auf den Bildschirm.

„Siekennen sich aus?“

„Ja,ich kenne mich aus“

„Abernur bis die Besuchszeit vorbei ist!“

„Selbstverständlich!“

Ichzwinge mich zu einem Lächeln.

„Ichdachte, du Penner lässt mich mit meiner Schmacht hängen!“

„Dukennst mich doch, Mann!“ antworte ich und hole die Stange Marlboroaus meiner Manteltasche.

„Rauchwarensind ein echter Segen. Komm, Mann, wir stecken uns direkt eine insGesicht!“

„Ichdachte, du darfst hier drin nich' rauchen?“

„Achwas! Die Fotzen verbieten einem alles, das kann ich mir nicht bietenlassen. Wenn ich schon nich' mehr ficken kann, will ich michwenigstens zu Tode qualmen“

Ichzünde zwei Zigaretten an und reiche ihm eine.

„Hastdu an den Sprit gedacht?“

Ichnicke und tippe auf die Plastiktüte, die ich auf den Tisch gestellthabe.

„ZweiFlaschen Grand Ol' Dad, wie du es haben wolltest“

„GrandioserStoff. Der Lieblingswhiskey von Charles Bukwoski. Wusstest du das?“

„Werist Charles Bukowski?“

„Dukennst Bukowski nich'?“

„Nicht,das ich wüsste“

„War'nen Schriftsteller“

„Ichkrieg' die Bedienungsanleitung meiner Kaffeemaschine gelesen, dasmuss reichen“

Erlacht und zeigt auf die Flaschen.

„Mach'mal eine auf!“

„Wohast du Gläser?“

„Gehmal zum Schrank da vorne, da dürfte 'nen Glas drin stehen“

„Dasteht wirklich nureins!“

„Ichnehm' den Zahnputzbecher. Spül den mal aus, ich komm mjt demScheiß-Rolli nich' so gut an das Waschbecken ran“

Ichdrehe den Wasserhahn an und warte, bis das Wasser warm wird.

„Daist es schon die beschissen teuerste Klinik, und nich' mal 'nevernünftige Mini-Bar haben sie“

MeinBruder lacht, und ich gieße das Glas und den Zahnputzbecher vollWhiskey.

„Schade,das es in diesem Drecksland kein Blenheim oder8 Ale gibt. Ichhab' den Sprit gerne mit dem Zeug gemixt. Das konntest du saufen wieLimonade. Und selbst wenn du richtig besoffen warst, hast du noch einen hochgekriegt!“

„Dudenkst zu oft an die Vergangenheit...“

„Ichdenke oft daran, wie sich der Sandstrand unter meinen Füßenangefühlt hat. Oder wie es gewesen ist, auch nur eine Nacht ohneKopfschmerzen zu verbringen“ antwortet er und trinkt denZahnputzbecher in einem Zug leer.

„Gibt'swas neues von den Ärzten?“

„Immerdas Gleiche“, sagt er und gießt sich den Zahnputzbecher voll.

„Sollenwir ne' Runde mit dem neuen Gehstock versuchen?“

„Zeigmal her das edle Teil!“

Erstellt den Becher ab und nimmt ihn in die Hand, dreht ihn langsam hinund her und nickt.

„Liegtgut in der Hand, fast wie ne' Winchester!“

Einkurzes Lächeln kriecht in seine Mundwinkel, als er den Gehstock aufmich anlegt.

„...anddown goes...Frazier!“

„Kommschon, Mann, wir drehen ne' Runde“

Draußenzünde ich mir eine frische Zigarette an und beobachte meinen Bruder,der sich gut mit dem Gehstock macht.

„Ichhab' mit Ezra gesprochen“ sage ich und reiche die Zigarette weiter.

Wallace Berman - Übervater der "Cool School"

2011-12-20T03:02:00.000-08:00

Ein Porträt. Wallace Berman. Outsider. Guru. Mentor.

Wallace Berman war ein Mentor. Jeder „Künstler“ glaubt,einen Mentor zu kennen, einen zu haben oder ihn wenigstens in seinemDunstkreis wähnen zu können. Es ist das alte Thema vom„Guru“ und Künstlervater, der aufstrebende Talenteprotekoriert und ihnen hilft, kreatives Potenzial zu entfalten und zukanalisieren. Der weise Mann (oder Frau) der dir sagt, welches Buchdu jetzt lesen oder welche Platte du auflegen solltest, welcheAusstellung sich lohnt anzusehen, mit welchem Künstler sich eineintensive Auseinandersetzung überhaupt lohnt. Braucht man dieheute noch oder überhaupt? fragen bestimmt schon einige altklugeBesserwisser, die natürlich alles selbst entdeckt haben undsowieso auf niemanden hören würden, weil nur sie dieInstanz und der cool shit sind. Und genau hier beginnt dieGeschichte.

Die Beschäftigung mit Wallace Berman hat sich für michzwangsläufig ergeben. Seine Person wird immer wieder mit der(von mir als Jugendlicher so verehrten) Beat-Generation in Verbindunggebracht, und oft wird er auch als der „Klebstoff“ gesehen, derdie gesamte Westküsten-Szene zusammengehalten und beeinflussthat - sein Name war mir bereits bekannt und geläufig, bevor ichauch nur eine einzige Arbeit von ihm persönlich gesehen hatte.Und als ich den November 2004 in Berman's intimen Brevier Los Angelesverlebte, hatte ich, ehrlich gesagt, andere Dinge im Kopf als einepenible Recherche zu einem fast vergessenen Künstler zuunternehmen. Es sollte noch etliche Jahre dauern, erst im Rahmen derretrospektiven Ausstellung „Looking for Mushrooms“ (Köln2009) war es dann soweit. Aus der Masse an Kunstwerken, allesamt vomdamaligen Zeitgeist beseeltes Material, stachen seine Collagen undAssemblagen besonders heraus. Sie wirkten frisch und auf eine eigeneArt auch tatsächlich zeitlos, und Zeitlosigkeit ist ja das, wasja viele Kritiker als Element der sublimen, die Jahrhunderteüberdauernden Kunst ausmachen. Mehr noch faszinierte mich aberseine (immer in Handarbeit hergestellte) eigene Publikation SEMINA;eine Art Künstlerbuch bestehend aus Collagen, Gedichtenund Fotografien, die Berman über den postalischen Weg an einenausgesuchten Leserkreis versendete. Obwohl diese Privatisierung deseigenen Schaffens auf den ersten Blick den Anschein elitären undeitlen Gehabes erweckt, spürte ich sofort, das es Berman wenigerum die Erschaffung konspirativer Zirkel ging, sondern viel mehr umeine direkten und persönlichen Austausch mit den Empfängern.Vor allem hielt er sich vom hippen Chic der Galerien und desKunstmarkts fern, eine Haltung, die mir heute bei vielen Künstlernfehlt.

WallaceBerman wurde als Sohn jüdischer Immigranten in New York geboren(February 18, 1926) aufgewachsen ist er jedoch in Los Angeles,Kalifornien. Einige Fakten sind bekannt, einige verklären ihnganz bestimmt und tragen zur Legendenbildung bei: Zum Beispiel, daser wegen illegalem Glücksspiel von der High School geflogen ist.Überprüfbar sind diese Faken nicht mehr, weshalb man gutdaran tut, das Biographische zu vernachlässigen und sich auf dasWesentliche zu konzentrieren. Berman brach zwei Art Schools (Jepson Art School und Chouinard Art School) ab, weil sie ihm zuakademisch waren, und wurde stattdessen ein Teil der berüchtigenWestcoast-Jazz Szene. Er gestaltete Plattencover für Jazzmusikerund betätige sich auch als Songwriter. Interessant: Währendseiner Arbeit in einer Möbelfabrik (die auch die Restaurationantiker Möbel übernahm) benutzte er die anfallendenHolzspäne, um einige seiner ersten Assemblagen (Homage toHesse) zu gestalten.

Berman war, wie esdem Zeitgeist entsprach, an einer Menge okkulten Dingen interessiert;der Kaballah, jüdischer Mystik (kaum verwunderlich) hebräischenSchriftzeichen, mit denen er oft Steine bemalte (er hegte eineVorliebe für gefälschte Faksimile, also ergaben die Zeichenin den wenigsten Fällen soetwas wie Sinn) Symbolen, Ritualen undvor allem – Poetik. Mir scheint, das ihm allerdings nichtsonderlich viel an der realen (oder von mir aus auch: seriösen)Benutzeroberfläche dieser Dinge (außer der Poesie) gelegenhat. Ich kann mir nur schlecht vorstellen, das er, wie bekifft erauch gewesen sein mag, auf seinem Hausboot irgendwelche abstrusenmagischen Rituale vollzogen hat. Vielmehr setzte er die traditionelleSymbolwelt in den Kontrast zu den neuen Symbolen der Pop-Kultur, underzeugte so eine Art interdisziplinärer Kommunikation. Bermanlebte nicht in und für die künstlerische Auseinandersetzungmit der Middle Class, diesem verhassten Segment gutbürgerlicherund systemkonformer Menschen. Er musste sich nicht mit radikalerKunst emanzipieren, er war keine öffentliche Person, auf die manetwas projiziieren konnte. Er war ein Außenseiter, der seinWissen und Schaffen nicht veräußerte. Ermusste sich nicht den Marktgesetzen unterwerfen, weil erabseits der Welt lebte, die auf diesen Gesetzen fußte.

Wallace Berman hatzu seinen Lebzeiten nur eine einzige Ausstellung gehabt, die diesenNamen auch verdient (FERUS-Gallery) und diese wurde von der Polizeiwegen Pornographie und obscene material abgebrochen. Trotzdemhat er es bis auf das Cover des Beatles Opus Sgt. Peppersgebracht. In seinen SEMINA Ausgaben haben Autoren wie MichaelMcClure, Bukowski, Burroughs, Ginsberg und Jean Cocetauveröffentlicht (er selbst schrieb unter dem Pseudonym

Pantale Xantos) under gab Brian Jones (von den Rolling Stones) Musiktips.

Trotzdemerinnern sich nur Insider und sonst fast niemand an diesen Mann.Warum? Weil Wallace Berman einer der wenigen Enthusiasten war, derwirklich begeistert und inspiriert und nicht dem (falschen) Traum desarrivierten Künstlers als Publikumsliebling (siehe auch: Ruhm und Geld) erlegen war. Erbehielt sein Wissen für sich und teilte es mit Gleichgesinnten,und in dieser Hinsicht war er dann doch radikal: Einen Journalisten,dem er tagsüber ein ausführliches Interview über seineAnsichten gegeben hatte, wurde des nachts entführt und erstwieder frei gelassen, als die Interviewbänder verbrannt waren.

Sein Trademark warneben den SEMINA-Ausgaben seine Collagen, die er aus Xerox-Kopienanfertigte und sehr oft eine Hand zeigen, die ein Transistorradio (indas ein Bild montiert wurde) hält. Nicht nur die Ähnlichkeitmit heutigen I-Pods ist auffällig, auch die Auswahl der Motive:Footballspieler, Musiker, aber auch Symbole wie Schlangen, Hasenfüße,Rosen und archaische Schriftzeichen. Eine Bedienungsanleitung zuseiner Kunst hat er nicht hinterlassen, und er hat sich auch nurselten über sein Werk geäußert. Wallace Berman hatlediglich Fährten ausgelegt. Er wird gewußt haben, warum.

Wallace Berman starb 1976 an seinem 50 Geburstag. Er wurde von einem betrunkenen Autofahrer erfasst und überlebte den Unfall nicht.

Love Disposal Machine

2011-12-06T07:21:00.001-08:00

Die finalen Arbeiten an meinem neuen Machwerk "Love Disposal Machine" sind vollendet. Was heißt vollendet? Es handelt sich um die Beendigung der noch nicht lektorierten Rohfassung. Wie lange das Lektorat dauert, ob und welche Änderungen es im Skript gibt, kann ich nicht abschätzen, da mir einfach der entsprechende Erfahrungswert fehlt. Auch ich bin gespannt, wie sich die Zusammenarbeit mit einer professionellen Lektorin (in meinem Fall die reizende Franziska Köhler of U-Books Fame) gestaltet.

Ein genaues Erscheinungsdatum gibt es ebensowenig, nur einen ungefähren Zeitraum, und best to publish ist wohl immer vor der Buchmesse (im September/Oktober 2012).

Mehr gibt es zur Zeit nicht mitzuteilen.